Sinaloa-sur-Seine

Cortesía de dvactivisme.org

Dijous. Vuelo sacudido por el mal tiempo sobre los Pirineos. Una diminuta maleta repleta a reventar, yo hinchado como un pavo real. Un dolorazo de cabeza que muere de un ibuprofenazo. Llego disminuído pero no vencido. Fortunas a 2,40 € en vez de 4,50, sólo los bares pijos son para no fumadores. Y esto ni es un bar ni somos pijos. En casa de mis colegas, el único euro del que se habla es el viento. Del tercero se ve una papaya verde y no hay un paki a decenas de metros a la redonda; cuando te faltan huevos, caminas por cojones.

En España por la presión inmobiliaria, incluso las cárceles cierran. No es que se abola la prisión, habrá "más y mejores cárceles", so penco ciudadano. En Barcelona se vacía la Prisión Modelo, se llevan los presos a Can Brians. Ahora nos vienen con que hay sobrepoblación carceral, si siempre ha sido así. ¿Por qué desaprovechar una manzana entera en pleno Eixample y a unos pasos de l'Estació de Sants? Están hechando fuera de la ciudad a los presos, a los okupas, a los pobres, a los gitanos y a los inmigrantes.

Mañana hay elecciones y en los barrios se pueden ver, como hace poco en París, carteles de todos los partidos políticos: independentistas, republicanos catalanistas, izquierdosos oficiales, tres o cuatro partidos comunistas y verdes tirando a maduro. Ayer el alcalde socialista, candidato a la reelección repartía claveles, y no rosas, en la Plaça de la Catedral. ¿Cuándo reparten kubotanes a la gente, putos sociatas?

El Iñaki, refiriéndose a ti, decía simplemente Manuel, sin adjetivos ni Vázquez ni Montalbán. Antier hizo dos años que moriste en Bangkok. Viejo comunista, no te imaginaste nunca que pasarías a mejor vida en el más grande palomar de la capital thai. No sé si eras comensal del Terra Alta para poder comentar contigo la excelente tortilla de patatas que ahí sirven; para comer fideuà hay que ir a otro lado. No sé si hubiera sido posible que me autografiaras el "El señor de los espejos" que me ha regalado Superraval, y que proviene de una dotación que te había hecho la editorial.

Te recuerdan comunistas catalanes y andaluces, libertarios españoles y apátridas, zapatistas tsotsiles y tseltales, zoques y tojolabales. Te recorda el gat de la Rambla Nueva que no et va conèixer i els gossos del Raval que han embogit sense tu.

Cantamos pa' ti, Manuel:

Elle est à toi cette chanson
Toi l'Auvergnat qui sans façon
M'as donné quatre bouts de bois
Quand dans ma vie il faisait froid
[...]
Toi l'Auvergnat quand tu mourras
Quand le croqu'mort t'emportera
Qu'il te conduise à travers ciel
Au père éternel
[...]

Cada año, por estas fechas la izquierda española pierde plumas, el otoño no perdona.

Ese martes 18 de junio me había bebido unas cuantas cañas con Dom en un bar de la Alameda, que gusto daban los precios sevillanos. Yo me decía que ya conocía a Dom, nos habíamos conocido en un Salón del Libro Anarquista en la Parole Errante. Quedamos en ir por la tarde del 19 a Santa Justa a recoger a Irij, a quien él no conocía y que se quedaría en su casa, formabamos parte del mismo grupo de amigos.

La Sevilla que quiero tanto me había recibido con los brazos abiertos, había bajado de París haciendo dedo, ¡qué suerte tienes niño!. La okupa de los CNTistas era una nave que estaba cerca de la Plaza del Pumarejo, en el barrio de la Macarena. Varios días antes de la Huelga General llegan los primeros manifestantes extranjeros, camaradas de otras partes de Europa, habían respondido al llamado de Anarquistas contra el Capital, no todos hablaban español y pocos sevillanos dominaban una lengua extranjera.

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Es posible comparar la estación de Passeig de Gràcia a Châtelet si se guardan las proporciones París-Barcelona. Mi reloj no me servía pa' nada porque yo había dicho que llegaba a las 10h30, y fue a esa hora que cogí el tren en Port Bou.

-Eh, Iban, que soy yo y al fin he llegado, estoy en Passeig de Gràcia.
-Vaya, wey... yo pensé que llegabas a las diez y media...
-Pues no, que he llegado con ligero retraso a la frontera y he tenido que esperar dos horas, tomando un café con una pareja de americanos y una viejecita catalana.
-¿Sabes? Trabajo hasta las 10 de la noche, Marta me dijo que podías verla, estar con ella, llamáis más tarde al Xavi para que os diga a que hora estará en casa. Marta tiene su número...

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Estaba acostumbrado a respirar esos aires cargados de sal y humedad, pero esa habitud había ido a dar a un rincón apartado de mi memoria, escombrada de diversos recuerdos de mi vida en París, la mayoría de ellos inútiles.

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¿Quien iba a decir que sería la última vez que te vería? Lo pensé pero no quise dejar que el corazón tomara las riendas, bastante habíamos hablado de cosas que duelen— utilizo el plural porque el singular lastima—. Como eres cabrón, más sabe el diablo por viejo que por diablo.

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Tengo problemas en la perola, eso es seguro y los tengo que eliminar. Yo sé que no es demasiado tarde para hacerlo, a pesar que estén ya en la fase de metástasis, yo digo que se están tomando vacaciones en otras partes del cuerpo. Se me han pegado a la piel, se han enquistado.

A cada rato le pido a San Pedro de las Negras, patrón de los preparadores de todas las infusiones habidas y por haber, que me protega y me ayude, y que a ti te dé fuerzas para acompañarme, para que este amor nos siga uniendo cuando yo haya superado todo esto.

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